До последней минуты крепился. Но, таки, не могу молчать. Я с работы иду к метро «Арбатская» по Никитскому бульвару. Место, кто понимает, опасное. Вчера, удачно миновав претенциозные кабаки, встретил условно знакомого деятеля искусств. Он зазвал меня в галерею «Роза Азора» на выставку графики Макаревича. Отбивался как мог, но когда сказали, что нальют (надули, естественно) согласился согласно диагнозу. Кто был в этой галерее знает, что главное ее достоинство — небольшая площадь. Три комнатки. На стенах загадочная графика. Зачем-то вызвали Макаревича знакомиться со мной. Поручкались. Я был рад. Как не крути, а это часть моей безвозвратной молодости… Танцы-обжиманцы, после двух бутылок портвейна под «Лица стерты, краски тусклы…». Короче юность золотая и мятежная. При всем уважении к Сорокину или Прилепину, об этом про них не скажу. Было красное, я его не пью. Обратил внимание, что всякая вшивота, типа меня, тусуется в первых двух комнатах. С трудом проник в третью.

С интересом обнаружил там Макаревича в обнимку с Вл. Рудольфовичем Соловьевым, живо обсуждающих творчество бенефицианта. Т.е. полная гармония «нац.предателя» с «кровавым шовинистом и путинским жополизом». Вот так они нас и делают! Они тусовка, а мы г… А что в ТВ балабонят, наср… и забыть. Родные ребята в окопах, русские и украинцы с обоих сторон! Вас разводят как последних лохов. Люди, не имеющие ни к русским, ни к украинцам ни малейшего отношения. Разводят за бабки, которых вы никогда не увидите.