Комментарии участников:
Продолжение:
Димка решил вопрос просто: у соседнего фермера купил за 100 баксов овцу и устроил для знакомства и братания посиделки с пловом.
Вроде все обошлось, мужики перезнакомились, больше не искрят.
Но через пару дней — новая засада. На эту же территорию привели полсотни пленных…
— Что мне делать? Мои-то, кто пришел, все болезные, кашляют аж кишки выворачиваются! Новичков — не знаю!
В общем, Димка выскандалил, вытребовал, отозвал с передовой десять человек чеченцев — охранять пленных. Не для того, чтоб не разбежались, а для того, чтоб их местные не порвали.
Говорит, — чеченцы будут сверкать глазами, скрипеть зубами, материться, но приказ исполнят безукоризненно.
А на Димку возложили задачу первичной сортировки пленных укров…
— Димка, почему — ты?
— А кто? Я — москвич, я без личных счетов, я как бы нейтральный. Свихнусь я от этих сортировок…
— А что значит сортировка?
— Отделить овец от козлищ. Одна часть — мальчишки, которые сопли на кулак наматывают. Здесь все просто. Позвонить родителям, пусть забирают. Знаешь, они говорят «мамке». Не — маме, не матери, не матушке, а «мамке». Господи, кого воевать посылают! Зачем???
Часть вторая — господа великие укры на обмен.
И часть третья — ПСы («Правый Сектор» — прим. ред.) и прочая фашиствующая нечисть. Этих в город, в спецуру, пусть там разбираются. Понимаешь, я — не Бог. Но фактически я должен решить, кому и как дальше жить…
— И как ты с ними?
— Все — завтра, сегодня их помыли, накормили и разместили. Охрану поставил. А вот завтра — точно рехнусь…
Слышу «за кадром» буханье. — Димка, что это?
— Миномет по дороге работает. Не так чтоб, но постреливает. А у нас тут одна дорога — в Донецк. Вроде и тыл, а дорогу, суки, пристреляли… Еще снайпер в последнюю неделю наш пансионат полюбил. Надо будет с Рыжим пару-тройку раз побродить по окрестностям, пора разобраться со снайпером…
***
В тот раз мы с Димкой поболтали о рассказах Бредбери, пожелали друг другу спокойного остатка ночи и попрощались.
Вдруг — в половине пятого звонок.
Открываю Скайп — матерь божья! Димка в кровище с разбитой физиономией, свернутым на бок носом.
— Батюшки! Это ж кто посмел командиру морду набить?
— Теперь я его точно поймаю. Снайпер! Я, как мы попрощались, решил пройтись, посмотреть, как дела. Ну и прибор взял. Ну ты помнишь, я показывал. Ночного видения. Какой прибор был! Сказка! Трофейный, американский! Дорогущий! Никогда больше у меня такого не будет!
Я только высунулся с ночником, и через пару минут снайпер прямо в прибор влепил. Вдребезги! Такая вещь была! ВДРЕБЕЗГИ!
— Дим, ты о чем? Ты живой остался! Рожа заживет, нос поставят на место, зато живой!
— Та какой, нафиг, нос? Прибор разбили, понимаешь? Эх, ты не понимаешь…
***
А на следующий день вечером:
— С землячкой поговорить не хочешь?
— С какой?
— А вот. Поймали таки, мы с Рыжим снайпера. Баба оказалась! И ваша, латышская!
На экране появилась барышня лет эдак 25-30.
— Ты кто? Откуда? Зачем — там?
— Я из Салдуса. Вас, русских, ненавижу и буду убивать пока жива.
Не знаю я, что потом было с этой Линдой из Салдуса — если из Салдуса, и если Линдой. Но говорила на латышском без, на мой взгляд, акцента…
А в середине апреля димкин батальон из пансионата ушел.
Пока больше он в Скайпе не появлялся.
Наверное, там, где он сейчас, нет интернета.
Я верю, что появится!..
П.с. Имя своей знакомой не скажу. На прошлой неделе она унеслась в Донецк. Герой ее диалогов ранен, повезла антибиотики.